И. И. Бродский. Опавшие листья
Они врываются без стука-
в распахнутую дверь
И шелестом ласкают ухо,
в осенний ясный день.
Звучит свирелью вдохновенье,
как будто птичья трель.
Творит душа - мы слышим пенье-
уходит грусти тень…
Перильца красные ласкают
узорами наш взгляд,
Зайдите в дом, напейтесь чаю,
нам, словно, говорят…
Тень Мастера здесь бродит где-то,
уж много - много лет…
Скучают кисти у мольберта,
его таланта след…
Свидетельство о публикации №117102001931