Шурша опавшею листвой,
Иду я по тропинке сада,
Здесь горевать, поди, не стоит,
Душе же выплакаться надо.
И снова серебрится небо,
А утром солнышко сияло,
Поймать бы малый лучик мне бы,
Я б слово с ним с небес достала,
Как тёплый августа денёчек,
Когда всё пышет жарким зноем.
Теперь прохладно здесь , и очень,
И что-то за грудиной ноет.
Нет, нет, не плачет, тянет просто,
И, как нарочно, ветер, ветер...
Он молчаливые погосты
Листвы дыханьем своим метит. ...............19.10.2017г.
Из дневника 19. 10. 2017г
© Copyright: Елена Мол, 2017
Свидетельство о публикации №117102010730
Свидетельство о публикации №117102010730
Рецензии