Эстафета любви

ЭСТАФЕТА ЛЮБВИ
О книге "И я счастливою была" (Книга памяти Ольги Александровны Бутановой)

Долго не могла подобрать слова, с которых бы начинался рассказ о встрече с удивительным человеком. Слова заслоняли образ, который теперь неизменно сопровождал меня, склонялась ли я над чистым листом бумаги, рисуя рожденные строки, была ли я в дороге или на прогулке в осеннем лесу. Образ светлого человека, поэта и гражданина. Я пишу об Ольге Александровне Бутановой, рано ушедшей из жизни, но оставившей теплый свет в сердцах людей и безценное наследие для многих поколений. И я вновь и вновь открываю книгу "И я счастливою была", книгу памяти Ольги Александровны Бутановой.
--------------------------------—
СОСНЫ
Там, где кончаются дворы
И начинаются погосты,
Там собираются в боры
Старухи вековые сосны.

Гремят ли громы свысока,
Зима ли катится к порогу -
Они стоят в своих платках
И смотрят, смотрят на дорогу.

Их уж не манит рек разгон,
Не испугает дым пожарищ,
Им только синий горизонт
Один на всей земле товарищ.

Но в сундуках прошедших лет
Хранятся в нажитом запасе
Отрезы черные - для бед,
Отрезы белые - на счастье,

Еще - суровые холсты,
Еще - награды от державы...
Ах, как несказанно чисты
Их слезы по щекам шершавым!

Ты подойди к сосне седой,
Вглядись в корней переплетенье -
И материнскую ладонь
Вдруг ощути прикосновеньем.

Не ведаю, почему именно это стихотворение заставило меня ненадолго отложить чтение и только спустя неделю открыть книгу. Быть может, у меня, не знающей лично поэта, сложился первый его образ. Почему-то именно такой представляю Ольгу Александровну Бутанову, стоящей в платке и смотрящей на дорогу, как эта седая сосна, прикосновением к которой мы вдруг ощущаем теплую материнскую ладонь и щемящую соль слез на её морщинистых щеках. Но главное ожидало меня впереди. И я уже не откладывала чтение, а глотала и глотала чистый воздух настоящей поэзии.
---------------------------------------------—
НА ПОКРОВ
Был вечер. Все дышало осенью.
Закат был холоден и скуп.
Над крышами с морозной проседью
Чернели головешки труб.

Дома, от времени уставшие,
Промерзшие от сквозняков,
Смотрели лестничными маршами
В пустые зевы чердаков.

И зябко ёжились прохожие,
Спеша в укрытия дворов.
По мерзлоте, по бездорожию
Носились сонмища ветров,

Ветра пьянились своей шквальностью
И застилали свет и даль...
А кто-то говорил банальности
Про устаревший календарь,

А кто-то напивался досиня,
Ища в забвении покой…
Был вечер. Все дышало осенью
И безысходною тоской.

А поутру, едва забрезжило,
По миру тихо пронеслось,
Что ночью наконец заснежило,
И до сих пор не унялось,

Что посреди вселенской стылости
Нам отпускаются грехи,
И проявленья этой милости,
Как крылья ангелов, легки.
-------------------------------------------—
Я не литературовед, но мне очень хочется, чтобы вы заразились её поэзией, как заразил ею меня поэт Алексей Гушан, составитель этой Книги Памяти, Книги Любви. В предисловии он пишет о первой встрече с Ольгой Александровной, о её поддержке его, молодого начинающего поэта. И видится мне, что Алексей Гушан остался верен памяти друга, подхватив эстафету любви, помогая начинающим поэтам, продолжая её дело, великое и тихое дело поэта, гражданина и теплого человека - Ольги Александровны Бутановой.