Это просто осень...
там, где серый тоньше мятого листка.
Мыслей монологи (вслух) о настоящем
льются монотонно... Шепчут облака
робкими дождями, заплетаясь в косы
с цветом спелой грусти. Морщится листва
от оттенков влаги... И седеют росы
по утрам неспешно, молча и... едва.
Свидетельство о публикации №117101906740