Тащатся фишки по игральному полотну,
шаг вперёд два назад, вот и ещё одну
проморгал западню, ветер ли с моря дул,
так ли что ль просто взгляд твой дырявил стул,
против тебя стоявший. Конец игре.
Время какое смутное на дворе.
Чай пить и горло кутать в этой поре,
шуму салазок завидовать, детворе.
Тащатся фишки, а кто-то с горы на них
смотрит, и принимает он нас двоих
за привиденья жуткой, отвратной тьмы,
не влюблены в которую даже мы.
24-12-2015
Game Over
© Copyright: Агата Кристи 4, 2017
Свидетельство о публикации №117101905625
Свидетельство о публикации №117101905625
Рецензии