Зима нависла на висках,
Седьмой десяток-счёт печальный.
В душе уже гнездится страх,
И слышу часто звон прощальный.
А между тем,с чего печаль,
Какой бы жизнь не получилась.
Мне ничего сейчас не жаль,
Чему бывать,то и случилось.
Любимым был,и сам любил,
И пусть порой на нервной ноте.
Вязал узлы,сам и рубил,
Жил в скоростях,и на излёте.
Не раз по краю проходил,
И падал вниз со свистом пули.
Виски мне ветер холодил,
Но эти страсти не согнули.
А срок придёт...ну что тогда..
Не первый я,и не последний.
Не избежать мне и суда,
Я сам грехам своим наследник.
Я сам грехам своим наследник
© Copyright: Фёдор Гельм, 2017
Свидетельство о публикации №117101904911
Свидетельство о публикации №117101904911
Рецензии