Передо мною белый лист,
Он вычурен и неказист,
Лежит он грустный, одинокий,
И вдруг его коснулись строки,
Следы ожившего пера.
Казалось бы еще вчера,
Бумагою не нужной был,
Вдруг пробудился и ожил.
Октавы, рифмы, стопы, метры,
Ложатся вдохновения ветром,
И оживает белый лист,
Который был так неказист.
Белый лист
© Copyright: Алексей Цветков 4, 2017
Свидетельство о публикации №117101902093
Свидетельство о публикации №117101902093
Рецензии