Дом поэта

Дом поэта разобрали,
кони в юность ускакали,
нет поэта, нет нигде,
только слезы в борозде.

К любимой бабушке в деревню,
на лыжах в белую метель,
я мчался с радостью большою,
ведь она сердцу колыбель,
как она радостно встречала,
всегда, как-будто в первый раз
и только взрослым понимаю,
я был любимцем ее глаз.

Но почему-то сердце бьется,
при вьезде к детству моему,
и с переполненной душою
я целый год в строке творю.

Пурга, скажи, зачем лютуешь,
в сердечко старое стучишь,
угомонись, побудь со мною,
ведь ухожу в ночную жизнь.

Я говорю ей отдохни,
стихов не перечесть,
но отвечает голова,
хочу в страницу лечь.

Легкая закусочка,
крепкое вино,
женушка красавица -
это все мое.

Горит у печи металлург,
всем потом обливаясь,
а под зарплату, всем гуртом,
в шашлычной, напиваясь.

Автомобиль, асфальтом дышит,
бензин и масло много пьет,
как захмелеет от продукта,
так о бордюр кого-то бьет.

Потом, помеченный пришел,
отдал страну врагам,
теперь подачки нам дают,
за глупость и обман.

Где-то Родина моя,
может и дойду,
лучше в поле  умереть,
чем в таком аду.

Уральские горы,
седой старины,
вы много видали,
с высотной гряды.