Октябрь. 2017 год

1
Немолодое красное вино
горчит стакан. Графин покрылся потом…
Испариной, как зимнее окно,
что утром высыхает неохотно –
на солнышке… К исходу октября
уже не высоко стоит светило –
почти на крышах… и до декабря –
совсем исчезнет… как водичкой смыло –
до лучших дней… или совсем. Совсем!.. –
чтобы уже – не видеть превосходства
над крашеными зданиями – с тем,
что лучше – смерть – чем чувствовать сиротство
в пустых домах, куда прощальный свет
сквозь занавеску, внутрь – не проникает,
чтобы сказать кому-нибудь – Привет…
Не попрощавшись, молча, исчезает…
и никакого вымысла – потом,
когда опять, сквозь туже занавеску –
случайный луч попробует в окно…
Ему – не место – здесь – уже – не место.

2
Октябрь. Вечер. Тусклы небеса…
и никого, кто подтвердил бы зренье,
то есть, сказал – куда мои глаза –
теперь, в отсутствии – и красок, и веселья –
ориентира, то есть, из окна –
привычного, разрозненного вида –
не однородного – из веток – полотна –
от фонаря… и через парк – к обрыву…
Октябрь. Вечер. Год – уже – как здесь…
в отсутствии подруги и знакомых…
лишь иногда отправленная весть –
не достаётся в лапы насекомым,
а достигает нужной широты –
не взгляда – нет – подъезда адресата,
придав ему знакомые черты…
и профиль той, с кем счастлив был когда-то…
куда входил, как в собственный свой дом,
не думая, что всё давно известно…
и место за обеденным столом –
теперь как год – уже – другого место.

октябрь 18. 2017 год