Вова мочит по сортирам,
а мы пишем там стихи.
Всем мы их читаем миром,
отзывы на них лихи.
Повисают в дебрях чисел.
А нам нравятся они –
искромётные по мыслям –
придорожные огни
освещают в них страницы,
считываем письмена –
и бледнеют наши лица,
и краснеют имена
всех предшественников наших,
что писали на века.
Каждый день и ночью пашем –
появляется строка.
Тонет в сонме на Стихире –
посреди прелестных строк.
Благодарен Музе, Лире
за их чувственный оброк.
Посреди
© Copyright: Сергей Сорокас, 2017
Свидетельство о публикации №117101901482
Свидетельство о публикации №117101901482
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.