пепел...

сгорает в топке сентября
пустое лето
ты ищешь смысл календаря
в ночных ответах
остывший грог роняет тень
на скудный ужин
и тот кто вышел за тобой
назвался мужем...
и Бог простил его жене
улыбку тайны
что промелькнула
в липком сне
слезой прощальной...


Рецензии