От меня не осталось совсем ничего

От меня не осталось совсем ничего. Ничего.
По губам я скучаю твоим. Мне нужны твои губы.
А моменты порой глубоки, а порою - так грубы.
И я сыплюсь трухой, состою, кажется, из трухи.

Он мне пишет стихи. Будит ночью. И строчка за строчкой
Собираются такты, аккорды из этих пустот.
А ты где-то живешь. Пусть момент нашей жизни просрочен.
Из трухи состою, ну, а ты, ты-то где-то живешь.

Я из боли напрочь состою. Не внутри. А снаружи.
Вся история, как ни расскажешь, всем кажется - боль.
Только ветер гуляет внутри. А Ассоль все ж счастливей
Внутри, чем снаружи, и она уж, наверное, больше совсем не Ассоль.

Ну, о чем нам теперь говорить? О любви? Диалоги истерты.
Жизнь поставила точку. Смеется. Легко как - смотри.
Ластиком все стирает под ноль. Так ловка и проворна.
Я дивлюсь ей, дивлюсь. И рифмую вот эти стихи.

Слово падает вниз. Парки. Франция. Свет от торшера.
Я сижу в тишине, обнимая колени свои.
Я люблю тебя, Жизнь, хоть ты страшно смешная химера.
Обними же его за меня, за меня обними.