Не хлебом единым

Когда он шел дорогами войны
И спал, укрывшись старенькой шинелью,
Она в недолгие входила сны,
В пустой от одиночества постели.

Она не знала ничего о нем,
И он не знал ту Женщину, что снится,
Привыкший просыпаться под огнем,
Он за нее уже привык молиться.

И Бога в тех молитвах умолял
Хранить ее и отводить невзгоды,
И понимал, насколько мал,
Шанс повстречать ее под небосводом.

Но пули пролетали стороной,
И раны перестали кровотОчить,
И зимний воздух вдруг запах весной,
И захотелось выжить, очень-очень.

Что знаем мы о собственной судьбе?
Что нас ведет и, что, порой, спасает?
А наша жизнь - немыслимый забег,
В котором финиша никто не знает.

Он выжил в той бессмысленной войне,
И каждым утром продолжал молиться,
И на его распахнутом окне
Всегда сидели городские птицы.

Он на карнизы сыпал птичий корм,
И голуби делились с воробьями,
А он смотрел через окно во двор,
В котором знал любой кирпич и камень.

Она возникла солнечным лучом,
Вошла во двор и посмотрела в небо;
Взглянул и он, и нА небе прочел:
"За то, что живы не единым хлебом!"

   Николай ЛЯТОШИНСКИЙ