Этот французский, такой щемящий,
Такой летящий и ненасытный,
До глубины души, саднящий,
Такой родной и все-равно забытый.
Зачем мы строимся словами в купол?
Чтоб кто другой не понял, кроме нас.
Ведь говорили люди - это глупо,
Не может быть "такого" с простых фраз.
Но эта речь, пропитана цветами..
Печеньем пахнет, чаем и теплом.
Твоими, сероватыми глазами.
Весной и нервным ливнем за окном.
На небе, звезды водят хороводы,
Подмигивая, тайны все храня.
Ты помнишь, мы хотели так свободы..
И греться ночью вместе у огня.
Французский
© Copyright: Лийзсберг, 2017
Свидетельство о публикации №117101805252
Свидетельство о публикации №117101805252
Рецензии