Рога у месяца острились,
А сам он тень от прежних дней.
Лучи от солнышка свалились,
В туман чернеющих полей.
Роса пахнула помидором,
Листом задетым невзначай,
Стоять так зябко у забора
И кличет милая на чай.
Зарёю небо голубится,
Туманность дымкою висит.
А от лучей роса искрится
И золотым огнём горит.
Утро 19. 01. 2017
© Copyright: Олег Вишневецкий, 2017
Свидетельство о публикации №117101709979
Свидетельство о публикации №117101709979
Рецензии