Клянусь, я больше не поэт!

О, господа, меня ужасно беспокоит,
Что нет в душе привычного мандража.
Иной слагает, будто сквернословит
И всё вокруг него полно ажиотажа.

А у меня хоть верьте, хоть не верьте:
Сплошная тишь, сплошная гладь.
Как будто, я одна на белом свете
Сижу в раю и всюду благодать.

Я думаю, что всё это происходит,
Лишь от того, что я не влюблена.
И разум моим сердцем верховодит,
И между мной и Музой тут стена.

А раньше как бывало смело
Словами, будто с шашкой наголо,
Бросала я противников умело
На заострённый и красивый монолог.

Я рифмою кидалась, как уликой:
Рубить наотмашь, пить на брудершафт.
Псевдо поэтам я являлась дамой пикой
И собирала их огрехи в свой вояж.

Я возгордилась... И за это -
Меня покинула вообще любая Мысль.
Ведь, Муза рукоплещет тем поэтам,
Кто помнит, что такое здравый Смысл.

А сочинять без всякой там затеи,
Что бы писать, хоть что-то для себя -
Такой "великой"! Я, увы, не смею.
И без того, пора бы на себя пенять.

Но радует одно меня поверьте,
Не опускаюсь я до подражаний
Поэтам русским и бессмертным,
Я не пишу своих им завываний:

Высоцкому. Есенину. (и) Блоку.
И "Пушкину", ну, где всем без него?
Да, пусть же я совсем не дока
В стихах. Но как же быть без ничего?

Я чувствую, что что-то угасает
Во мне. Я больше не поэт.
Когда-то словом так ласкала,
Что совершала перуэт...

Я не боюсь, что вдруг исчезну там,
Где все слагающие, будто панибраты.
И я закон Вселенной не предам:
Дерьма не будет, где творят дебаты.

И если нечего мне будет написать,
Не стану скверну наносить своим стихом.
Пусть пишут те, кому дано слагать,
Ведь, даже стих способен стать грехом.