Старый дневник

       При свете лампы неказистой,
Листаю старый свой дневник.
   Вожу по строчкам зубочисткой,
Но в толк пока ещё не в вник.

   Кто тот мальчишка сероглазый,
В углу,на титульном листе..
          Как-будто я...таким не сразу,
Признал бы сам себя в толпе.

      Упрямый лоб,глаза с печалью,
Куда-то смотрят,славно вдаль.
          Что видят там они,за далью,
С чего так явственна печаль..

         Листаю дальше,может будет,
Ответ на заданный вопрос.
           Пойму ли я из давних буден,
О чём мечтал,и что сбылось.

         Ага,стихи...прочесть занятно,
Да и волнительных чуть-чуть.
               Однако что-то не понятно,
Про что они,и где в них суть.

                Ну ничего,таких поэтов,
И в наше время чёрти сколь.
          А ниже чуть,видать про лето,
А это что..да тут про боль...

              Хотя постой,а год который,
Уже шестнадцать..в самый раз.
                Ещё конечно не матёрый,
Каким я стал уже сейчас.

       Но чувства были,всё серьёзно,
А стало быть и будет боль.
             Да и сейчас ещё не поздно,
Ведь не сошёл ещё на ноль.

            А тут пробел,почти два года,
Два года службы чёрти где.
         Да и солдат,всего два взвода,
Почти в неведомой земле.

         Но письма шли,всегда писали,
Что ждут нас поскорей домой.
                Вот и его не забывали,
За приполярной полосой.

     Последний лист,что разленился,
Или совсем главой поник..
          Да проще всё,взял и женился,
Какой к чертям теперь дневник.