По крыше дождь, послушай,
дробинками стучит.
Спасти бы только душу
и не ожесточить.
Под стать погоде скорбной
убогое житьё.
Ищу, и стар, и сгорблен,
прибежище своё.
Пойти к знакомым людям? –
да каждый сам в себе.
Их быт, посконно – нуден,
прореха на судьбе.
Стопы направить к храму,
ведь Бог бытует там.
Но натерпелся сраму
наиглавнейший храм.
За город, на природу,
где речка, леса шум?
Но в скорбную погоду
и то нейдёт на ум.
Пойду-ка я в пивную,
приму сто грамм на грудь,
и про судьбу шальную
скажу кому-нибудь.
Приятелю по стойке
я всё бы рассказал,
да вот забыл я только –
пять лет, как завязал.
Дела мои хреновы,
верней сказать, плохи.
Я к ноутбуку снова
сажусь писать стихи.
Маета
© Copyright: Аркадий Соболев, 2017
Свидетельство о публикации №117101708701
Свидетельство о публикации №117101708701
Рецензии