Обыкновенная история

Жил-был на Стихире обычный поэт,
стихи сочинял про любовь  и рассвет.
Не Байрон, не Пушкин и точно не Блок,
хотелось, как лучше-писал же, как мог.

Среди полмильона поэтов других
был голос его , хоть без фальши, но тих.
Но скромность- едва ли успеха залог.
Хотелось погромче, а пелось- как мог.

И был нешироким читателей круг,
не нажил он рой виртуальных подруг.
Видать, невеликий достался талант-
и в рейтингах снизу и не номинант.

Потом запропал - нету новых стихов.
То ль запил, то ль умер, Пегас ли издох?
А, может, иначе-  товарищ устал
ходить, как на службу, на данный портал.

«Отряд не заметил потери бойца»-
в ту пору об осени каждый бряцал,
турниры и конкурсы шли косяком.
Страница зачахла осенним листком.

Рецензий родник постепенно иссяк,
плодами засохшими вирши висят.
Никто не похвалит, никто не ругнёт,
лишь бот по ошибке порой забредёт.

Короче, поэта не впишут в скрижаль,
но кто-то напрасно вздыхает- «Как жаль!»
Когда сочинял, то парил в облаках,
вот это и важно, а прочее- прах.