Куда от быдла деться средь толпы?
Во мраке как лицо не спутать с рылом?
Мы верим, повторяя, что гробы
Не наши, а нам пуля вместо милой.
Так бродят зомби по двое в ряду
Из века в век, не чувствуя досады,
Что все дороги пролегли в аду,
А рай лишь байка няни из детсада.
И песни те же, в них слова пусты,
Как мы пусты без совести и чести.
Какое может "быть или не быть"
В стране, где сам народ себя повесил.
Ему сказали: "Мыло приготовь.
Возьми верёвку и иди на площадь.
Тебя там встретит твой любимый вождь...
И отведёт в оливковые рощи..."
И вы собрались все - и стар, и млад.
Кассандры нет, и будущее скрыто...
Вы с флагами шли, словно на парад;
Верёвка с мылом тоже не забыты...
Самоубийца
© Copyright: Колокол, 2017
Свидетельство о публикации №117101700063
Свидетельство о публикации №117101700063
Рецензии