Милый, вот мы под Южным небом и пять утра. Три по местному и прохладно, честно уж говоря. Вспоминаю тебя, холодного, жесткого, как броня, и совсем не помнящего меня.
Незнакомые улицы видно в окнах, пока без имен. Небо на Юге приобретает внезапно другой объем. Думаю, как ты там счастлив, молод, хорош, холен, жизнью милован и не влюблен.
Солнце тихо приходит с моря, шаркая по воде. Угасает созвездие Бабочки, невиданное нигде. Волны шепчут легенды о прошлом и о судьбе, самурайских мечах на дне и татарской мзде.
Здесь мне дышится легче, мысли ложатся в такт. Пальцы помнят твой номер, но я не нарушу пакт ненападенья, молчанья и вложенных в ножны шпаг. Не сорву этот белый флаг.
Полчаса и закончится первый морской рассвет. А потом, надеюсь, я получу ответ: кто я, где я и сколько еще нужно лет, чтоб мне, наконец, понять - тебя больше нет.
Письма с Юга. Первое
© Copyright: Яна Анатольевна, 2017
Свидетельство о публикации №117101704514
Свидетельство о публикации №117101704514
Рецензии