Выходной
У ангела сегодня выходной. Он курит "Kent" и пьет на кухне пиво В потянутой футболке некрасивой, под бредни телевизорной "слепой". Недельный трэш отчетлив в голове: пожар, трёхлетний мальчик на карнизе, целехонькая книжка Кена Кизи средь жжёных тряпок на седой траве... Потом - холодный свет, холодный пот... Фигуры в белом, скальпель, запах крови. Как паутинки – миллион условий, чтоб выжил оперируемый тот… Как от напряга каждый нерв дрожит! Он чуть на милионном не сорвался… И с господом отчаянно ругался, чтоб в сотый раз дал грешнику транзит. Потом над сонным городом летел. Был сбит во время фронта грозового. Упал и брел пешком. До полшестого. А после всю субботу – прохрапел. Воскресный вечер. Кизи. Пачка «Lays»... И тонут в пиве сумрачные мысли. В прихожей крылья на крючке повисли. А завтра понедельник. Новый рейс.
Рецензии