Мы полынь. Нас топтали сто лет.
Ты зовешь, но не слышно ответа.
Может быть, никого уже нет?
Ты проищешь ее до рассвета,
Но услышишь лишь голос далекий,
Отлетевших в туман журавлей.
Может, это тоска по высокому
Средь печальных поникших степей?
О моя чернобурая родина!
Словно лисы в пустыне твоей
Уцелевшие в битве за родину
Притаились у самых корней.
Нарисуй ты мне поле зеленое
И коней в серебристой росе,
И березу-рябину склоненную
К полноводной прозрачной реке.
И чуть-чуть от зари - с подмалевочкой
Облаков красноватых полет.
А иначе - выходят с винтовочкой
И стреляют по ласточкам влёт.
Родина
© Copyright: Николай Рекубратский, 2017
Свидетельство о публикации №117101710954
Свидетельство о публикации №117101710954
Рецензии