Я так свою готовлю боль,
Корплю над нею, окультуриваю,
Со всех сторон ее окуриваю,
Затем подбрасываю соль,
На медленном огне отвариваю
И, принимая за живую,
Ей даже зубы заговариваю,
И ведь поди ж ты... не впустую!
О, мой домашний, чуткий тролль
И – без сомнения – пароль
В страну прозрения.
(с)
Я так свою готовлю боль...
© Copyright: Константин Иночкин, 2017
Свидетельство о публикации №117101701083
Свидетельство о публикации №117101701083
Рецензии