Я бы свыкся с тобой,
но гордыня мешает.
Я привык к холодам,
по понятиям ты мне не враг.
Хоть по меркам восточным Россия - страна небольшая,
Костью в горле Европы
военный Андреевский флаг.
Ладно, здравствуй.
Киваешь как старый приятель,
Весь промок под плащом из дождей,
Что за мокрая жизнь?
Так наверно задумал тебя твой создатель -
На краю всю Россию дождями крестить.
Оверштаг - и кипят буруны под бушпритом,
И гудит в парусах
на три четверти взятый размер.
Я по жизни не твой,
Чуть правее и вширь нарочито -
И далек от твоих утонченных дворянских манер.
.
Здесь не я.
Здесь другой.
Он подавлен, разрушен,
И разрезан на части
порезами уличных рун.
Дремлет Финский порталом в холодную душу,
Но не спит под Литейным кровавый валун…
Питеру
© Copyright: Плохой Танцор, 2017
Свидетельство о публикации №117101609425
Свидетельство о публикации №117101609425
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.