Не суждено творить кому-то,
А кто-то лучший есть поэт.
Бывает грустно..почему-то,
И жизнь совсем не в менуэт.
И только ты с колен подняла,
Сумела как то приручить.
Ты столько чувств своих отдала,
Не знаю как благодарить..
На город снова тьма спустилась,
Настало время засыпать.
Луна за тучей растворилась,
И стала тихо умирать.
Я написал тебе о чувствах,
И пожелал приятных снов.
Я не творил, увы, искусства,
Я лишь дарил..огонь..всех слов.
Ты отогнала мысли прочь,
И спать легла, сказав слова любви.
Но только я не спал в ту ночь,
Болело всё в груди.
Сжималось сердце как в тисках,
Дыхание...не в такт..
Оно в твоих еще руках,
Возможно..это факт..
Последний вздох, раздался болью,
Сердце на куски...
Оно пропитанно любовью...
Прошу тебя.... Прости...
Одиночество
© Copyright: Евгений Цехмастренко, 2017
Свидетельство о публикации №117101607921
Свидетельство о публикации №117101607921
Рецензии