Тысячу лет

Кажется, что тысячу лет она не прикасалась к нему...
Помнила, как проводила ладонями по его коже, останавливалась и чувствовала пульсацию под ней.
Как щетинки на скулах, сопротивляясь под кончиками её пальцев, напоминали о его непокорной душе.
Как гладила его русую голову, и волосы-ёжики рассыпались и ложились неровными прядками, так треплет их ветер по утрам где-то далеко, у трапа самолёта...
Как перехватывает дыхание от его слов, сказанных на ухо тихо, почти шепотом.
А его руки! Божественные руки с венами, словно перепутья неведомых дорог. Тонко очерченные властные пальцы, как будто любящий скульптор ровнял до совершенства.
Его низкий голос, будто мелодия специально для её души.
Люди слушают музыку и танцуют, расслабляются, грустят, улыбаются, медитируют.
Его голос – её музыка. Он согревает пасмурными вечерами, дарит прохладу в жаркие будни, он делает сильной или слабой, смешной или грустной, завораживает и дарит покой.
Мироздание создает уникальные явления. Таким невероятным и одновременно понятным и родным был он.
Она по прежнему чувствовала его дыхание, биение его сердца, знала шаги, запах волос. Она узнала бы его из тысяч людей! Тепло его рук и объятия накрепко впечатаны в её память.
Любить его – это благо. Быть с ним – это полёт, парение, война, победные фейерверки, тишина в объятиях, стоны, замирающее дыхание и сладкий привкус нектара желания на губах.
Он её сила, слабость, гравитация и великий стимул.
Когда она думает о нём, то непременно улыбается.

© JJ