Скульптуры

Я шел под натиском хмельных пороков,
Сбивая  корни каблуками,
Взирал на город одинокий,
Сверял дыхание с часами.

А свет спешил ко мне навстречу
В привычной смеси тьмы и гула,
Стлевал в руках последний пепел,
А с ним и счастье балагура.

Сады, закашлевшись от пыли,
Спускали листья по спиралям -
Пейзаж, сочащийся унынием...
Пейзаж, сочащийся стихами.

И люд уставший от быстрины
Все догорал уж словно спичкой.
Осевшие в углах квартиры,
Опять меняли свои лица.

Их взгляд фальшив для визитёров,
Сердца открыты полуночно,
Они не прячутся по нормам,
Они уходят в них нарочно.

Они бегут от прошлой жизни
В надежде врезаться в кого-то,
Кто сменит им в оправе линзы
И растворит их крики в шёпот.

Они бегут от пустоты и боли,
Страшатся истинной фактуры,
Забыв о подлинности роли,
Сгрызают сердце из скульптуры...

Ну а скульптуры, что когда-то
Были пристанищем для люда,
Теперь лишь только суррогаты,
Для суррогатного этюда.

Они поют немым звучанием,
Им мало стало человека,
Что согревал бы их дыханием
И укрывал под тёплым веком.

Скульптурам не хватает правды,
В них все пропитано лишь ложью,
И праздный образ карнавала
Иллюзией опустошает ножны.

И как хотели бы скульптуры
Еще разок назваться домом,
Как бы хотели бы скульптуры,
Почувствовать в них сердце снова.

И вот, взирая к звездам заунывно,
Скульптуры грезятся полетом,
Пусть смехом полны непрерывным,
Но смехом полны одиноким...