Русь, деревянная изба,
Та что от предков нам досталась,
И незавидная судьба,
Что вроде пиявка присосалась.
Изба открыта всем ветрам,
И мхом ее резьба покрыта,
А двор утильный вроде хлам,
И жизнь убогостью лишь сыта.
Здесь дух затерянных лесов,
И души вроде, как задворки,
В плену безбрежных мы оков,
Мы жизни только лишь осколки.
Осколки жизни
© Copyright: Юрий Симаченко, 2017
Свидетельство о публикации №117101606598
Свидетельство о публикации №117101606598
Рецензии
