Поэт

               
                ***
                Я вспомнил голос в трубке телефонной:
                «Алло! Звонит поэт и ваш земляк.
                Сейчас я на проспекте Первой конной;
                Могу я к вам подъехать? Или как?»

                Я был смущён. Поэт – звучит певуче
                И поднимает душу высоко.
                Что делать? Как мне выглядеть получше
                В домашней водолазке и трико?

                И в остальном мне похвалиться нечем:
                Косноязычен, стар, плешив, беззуб;
                О чём я буду шамкать с ним при встрече?
                Подумает: « Как жалок дед и глуп.

                Застенчив и панически растерян,
                Стихов не помнит, на ответ тяжёл.
                Квартирка неказиста, быт размерен.
                Какого чёрта я сюда пришёл?»

                Как объяснить мне земляку – поэту,
                Что я всего лишь скромный стихоплёт,
                И чувств его, искристую комету,
                Неведом мне загадочный полёт.

                Что я люблю Есенина и Фета,
                Близки мне Гумилёв, Рубцов и Блок;
                Коль надо, я у них спрошу совета,
                Прислушиваясь к музыке их строк.

                И пусть давно сердца их отстучали,
                Но, утопая в чувствах их, подчас
                Приходит мысль о том, как измельчали,
                Поэты и политики у нас.

                Как мой душевный мир уныл и пресен,
                А я -  лишь графоман, а не поэт;
                И разговор со мной неинтересен.
                И в трубку я сказал: «Не надо,нет.»
                *****
               
                Ноябрь 2016 г.