Скерцо...

               Я,не стал сентиментальным,
               Не бросает меня в дрожь,
               Чья-то искренность и слезы,
               Обхожу их стороной...

               Принимаю охи,вздохи,
               Как мелодию судьбы,
               Слышу в них оркестр нервов,
               Вижу пилы,не смычки...

               Как бревно, душу распилят,
               И поколют на дрова,
               А затем засунут в печку,
               Грейте руки господа...

               Синим пламенем сияет,
               Твоя нежность и любовь,
               Отдает тепло и гаснет,
               Превратившись в уголек...

               Угольком рисуют лица,
               Цветы,рощи и поля,
               Но, пейзаж выходит черный,
               На пожарище тоска...
         
               И смычки уже не пилы,
               Откровенно,не звучат,
               Им затачивают зубья,
               Повторить концерт хотят...

               Но,где взять,то умиление,
               С чего выдавить слезу,
               Снова стать сентиментальным,
               Не получится в пургу...

               Наступает охлаждение,
               Нет восторга от любви,
               На пейзажи смотришь хмуро,
               Скрипки спят,оркестр спит...
         
               Я, тогда сентиментален,
               Когда мимо гвоздя бью,
               Палец  всмятку,кровь и слезы,
               Полюбить меня прошу...

                16.10.2017 г.