Подшит

У всех есть хорошие воспоминания,
Они им греют душу, коротают ожидание
Чего-то большего, волнующего, страшного,
Чего-то большего, из мира не нашего

Все могут опереться на сны о прошлом,
Взгрустнуть и дальше прокладывать дорожку,
Мне иногда бывает так завидно,
Что они оставляют воспоминания

Их не грызет эта черная сволочь
На душе застывшая, в легких смолами
Оседающая сигаретным дымом вонючим,
Да в сознании размеренно эфиром текущая

Нет того, кто при первом ударе в печень,
Вырывает кусок мяса из бока или предплечья,
Обнажает кости чернее чёрного,
Обнажает душу, черствее чёрствого

Нет того, кто хочет впециться в глотку,
С поводка сорвавшись, как по наводке,
В аорту целящегося, мечущегося
От стены до стены, да встречного

Потока воздуха свежего улицы,
Не приемлющая безголовая курица памяти
Пятый круг без мозгов накручивает,
Пятый клок на спине окучивает

То когтями, то сохою рогатою,
Чтобы только больнее в попятную,
Чтобы только больнее тащить её,
Чтоб быстрее заштопать подшитого

Чтоб шагал на внешних сторонах,
Обеих стоп до крови истоптанных.
Что угодно, хоть лоботомия,
Только б кто-то остановил её