Сны

               
               
                ***

                Я уже не летаю во сне.
                Словно груз непомерный на мне.
            
                Груз забот и немалых годов,
                Груз грехов и рабочих трудов.

                Не иду, а тащусь по смоле,
                Пригибаясь всё ниже к земле.
.               
                А бывало я, как метеор,
                Проносился сквозь звёздный простор

                И светила, встречая мой взгляд,
                Расступаясь, летели назад.

                Но с годами инертнее стал
                И до неба уже не взлетал.

                После трудного, дымного дня
                Сон свинцовый сходил на меня,

                И в тяжёлых моих поздних снах
                Я парил в четырёх лишь стенах.

                Оттолкнувшись от пола ногой,
                Поднимался пологой дугой,

                В верхней точке которой, слегка,
                Я касался рукой потолка;

                После, плавно снижаясь, без бед,
                Я пушинкой слетал на паркет.

                Засыпая, спешил прошептать:
                «Боже, дай мне ещё полетать.

                Пусть как жёлтый кленовый листок,
                Угодивший в воздушный поток».

                Что ж такое угасло во мне,
                Что уже не летаю во сне?

                Не купаюсь в прозрачной воде,
                Не стремлюсь к одинокой звезде.

                В снах то сумерки, люди, огни,
                То бесцветные серые дни;

                Глушь подвальная в затхлой пыли,
                Белым пятнышком выход вдали.

                Часто снится: я где – то иду.
                Что ищу? Что никак не найду?

                То ли дом, где когда – то я жил,
                То ли парня, с которым дружил?

                Сесть в трамвай тороплюсь на ходу,
                Без успеха, и снова иду

                Мимо длинной кирпичной стены,
                Мимо зданий с другой стороны,
       
                Мимо старых сараев, теплиц,
                Мимо смятых набыченных лиц.

                Тупики, закоулки, дворы –
                Паутина душевной игры.

                Просыпаюсь и в темень гляжу:
                Что ищу? Где так долго брожу?

                И печально становится мне,
                Что уже не летать мне во сне.
                *****
               
                Сентябрь 2016 г.