Это не будет всегда -
Здесь пустота - не вода,
И только к смерти не спеша,
Мы разобьём свою судьбу до дна.
Без жалости и грусти,
Где черный ветер ходит босиком,
Уйду я от мороза грусти,
Лишь с теплым - пусть воротником.
Простые люди думают о смерти,
Живут и бьются с нею нагишом,
Она - обыденна как черти,
Как миллионы, что здесь бес нашел.
Простые люди
© Copyright: Михаил Капралов 5, 2017
Свидетельство о публикации №117101509157
Свидетельство о публикации №117101509157
Рецензии