Ты,смысла жизни,стрелянный патрон.
Под запах,с букваря,промытой-рамы.
С попыткой памяти твоей,на век забыть.
Так достававший,тебя в детстве,голос мамы.
Себя пытаясь,в той игре,переиграть.
С Надеждой в исключительность сюжета.
Ты,с детства,рано не желающий вставать.
Все так же,сам не застегнешь манжета!
Все так же ненавидишь,в супе,лук!
Доживший до седин,в висках-ребёнок.
До смерти будешь путаться средь мук.
Тебе доставшихся с рождения-пелёнок!
Ты
© Copyright: Игорь Обризан, 2017
Свидетельство о публикации №117101508494
Свидетельство о публикации №117101508494
Рецензии