Ушедшие,
Они бегают во мне, плачут, дерутся,
Встречные –поперечные,
Родные.
Этот цирк греет мне сердце,
По ночам они берут волю
И просятся в мир,
Но там зима, холодно,
Все ходят на работу и считают деньги.
Там они никому не нужны,
А я - я привык,
Я не могу без вас, ребята.
13.10.17.
Ушедшие
© Copyright: Александр Пика, 2017
Свидетельство о публикации №117101506107
Свидетельство о публикации №117101506107
Рецензии
