Сентябрь ушёл, сказал –«Пора»
Не бабье, листья на деревьях косит
шизофренИя в головАх готовит фуа-гра
Поэты, как обычно, троллят осень
Девятый месяц, чешет плешь
По рёбрам, на лопатки, рла с орешкой
По зебре, по сплошной, по вдоль и меж
В сокрытом смысле, в строчках между
И в каждой личности, проснувшийся Дантес
В поете каждом, нераскрывшийся талант
Растёт внутри их, лишь с приставкой «без»
Стреляй же, шевелюрою Мулат
Я требую. Нет я прошу от Вас
Девятый набросай в цепочке звЕний
Шизофрения господа, поэты –«Фас»
Сыграй о сморщенных от старости деревьях
Зажги на покосившихся столбах огни
Фонарный свет и провода как струны
Давай же, двигайся девятый. Извини
Долей же водки, по гранЁным сдури
Слова пожухлости и о девятом среди нас
И так не хочется по кругу многоточья
Язык не повернется, по второму крикнуть –«Фас»
И сожалея, надо троллить. Золотую осень
Девятый
© Copyright: Андрей Ло, 2017
Свидетельство о публикации №117101505608
Свидетельство о публикации №117101505608
Рецензии