Слова тяжёлым комом застревают,
Слова летят,
Как пули, прямо в цель,
Есть те, кого мы часто вспоминая,
До смерти держим приоткрытой дверь.
За них, нам жить и петь,
За них, писать и думать,
Без них пусты края,
В которых не бывал,
Без них в ушах звенят,
Серебряные струны,
И чтобы встретить их,
За это б всё отдал!
За них...
© Copyright: Андрей Басацкий, 2017
Свидетельство о публикации №117101504563
Свидетельство о публикации №117101504563
Рецензии