С крутой горы я выпью окоём,
Как молодое, терпкое вино.
Я – не один, мы выпьем и нальём,
Пускай в стакане плещется оно.
Давно сошел на землю робкий снег,
И я к саням приладил полозки,
Шепча: «Зима, зима идёт в набег,
Кладя белил широкие мазки!»
Ведь – шестикрыл, как ангел – серафим,
Пришёл Борей от кромок бытия,
Не для того ль, чтоб выхватить графин,
И наплескать в стакан через края?
И размести метлою тонкий пух,
Ему…ах да! Конечно, всё равно,
Что обживает тетерев – петух
Изгиб горы, где нет меня давно.
Метаморфозы
© Copyright: Франц Бош, 2017
Свидетельство о публикации №117101503874
Свидетельство о публикации №117101503874
Рецензии
Батя любил на охоту на тетеревов ездить...
Наверное, не столько охотиться, сколько в тайге в мужской компании побывать...
Вспомнилось...
Спасибо...
Ольга Андрис Давыдова 04.05.2019 00:19 • Заявить о нарушении
Наверное, не столько охотиться, сколько в тайге в мужской компании побывать...
Вспомнилось...
Спасибо...
Ольга Андрис Давыдова 04.05.2019 00:19 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.