Подошёл он ко мне в переулке,
Попросил у меня закурить,
А потом он промолвил: «Канешна!
Как бы выпить мне водки скорей?».
Ничего я ему не ответил.
Только грустно в него посмотрел.
Опустил он, соплю утирая,
Взгляд притихший. Меня он понЯл.
И побрёл переулком молчащим,
Пипироской торча изо рта.
Ветер гнал пожелтевшие листья.
Может, пенсию щас принесут...
Встреча в пути, или Осенний ноктюрн
© Copyright: Сирожа Боцманков, 2017
Свидетельство о публикации №117101400977
Свидетельство о публикации №117101400977
Рецензии