Прости...

В избушке старенькой, в чулане,
К печи приставлен табурет.
Висит Луна в окне и маме -
Шлёт так потребный ей привет.
На завтра день ещё погожий,
Без снега, явно, Покрова.
Подтопок с треском кучу гложет,
В нём разгораются дрова.
Вздохнёт, присядет, сложит руки.
На пальцах в шишечках сустав.
Они всю жизнь не знали скуки.
Работа в доме - костоправ.
Глаза сдают, слезятся к счастью.
Во сне всё слышит голоса.
Спина скукожится - к ненастью,
К дождю чернеют облака.
В избушке старенькой, сенями,
Пройду, открою тихо дверь.
Присяду рядом к печке, к маме.
Скулит в горе и воет зверь.
Молчит, не спросит, нежно гладит,
Прижмёт седую дурь-башку.
С ней хорошо, так просто ладить,
Прогнать сердечную тоску.
Наутро встать: - Спасибо, мама.
Мне ехать надо, ждут дела.
Она махнёт рукой упрямо:
- Езжай, какие тут слова.
И столь мне тяжко в этот возраст,
Признаться - мамы больше нет.
Она ушла на небо к звёздам,
Прошли и быстро двадцать лет...