Я - чужой

                Я не поэт - и, не связанный узами
                С музами,
                Не обольщаюсь ни лживой, ни правою
                Славою.
                Родине передан любовью безвестною
                Честною,
                Не воспевая с певцами присяжными
                Важными
                Злое и доброе, с равными шансами,
                Стансами,
                Я положил свое чувство сыновнее
                Все в нее.

                В.С.Курочкин (1831-1875).


Чужой я всем. Зачем живу, не знаю,
Не понятый друзьями и роднёй.
Из груды слов стихи соображаю,
Дерусь порой с собственной судьбой.

Я, словно Пушкин, невелик росточком,
Как Гиппиус, слегка подслеповат.
Как Маяковский, все несусь по кочкам,
Изгой от всех - здесь Лермонтов мне брат.

Я под капель апрельской тихой звени
От чувств весенних и завыть готов.
Спешу писать - ну, вылитый Есенин,
Облизывая строчки у стихов.

Сижу в раздумье, словно Фет в деревне,
Как на Крылова, вдруг накатит лень,
Как к Вяземскому, слог приходит древний,
Плещеевым тоскую целый день.

Выходит, я из этой же когорты?
- Не обольщайся, - критик мне сказал. -
Ты для поэзии еще не вышел мордой,
А так - писака или графоман!

А мне плевать! Не критикам пишу я,
Я не сержусь, и даже не ропщу.
А просто мысль свою живописуя,
Как Пушкин, бакенбарды отращу!

Почти как он, я стал рабом у слова
И с обществом всегда шагаю врозь.
Вот пузо отрастить, как у Крылова,
Как ни старался, мне не удалось...