Я назвала бы тебя своим милым, но только
Память скребут одичавшие мысли, как кошки,
Больно впиваются когти их, будто осколки,
Опыта прежних обид, поселившихся в прошлом.
Мне говорят:"Он не стоит тебя, ты же Ангел."
Может быть, Ангел, а, может и нет, я не спорю.
Вывернуть душу, бывает, хочу наизнанку
И, озверев, стать не Ангелом, и не собою.
Дикие звери томятся в души моей клетке,
Прутья терзают клыками и рвутся на волю,
Адреналин замирает на верхней отметке,
Старому страху наружу пробраться позволив.
- Это пневматика, разве? Я думала выстрел
В сердце ударит и Ангел взовьётся на небо.
- Смерть не бывает, оh sorry, событием быстрым.
Нет, не пневматика, милая, верь пистолету.
Стаи сомнений, как волны в бушующем море,
Верю - не верю и сердце, увы, не советчик.
Я назвала бы тебя... Только, может, не стоит
Всё торопиться менять? Я ведь знаю, так легче...
Так легче
© Copyright: Изольда Кузнецова Ильина, 2017
Свидетельство о публикации №117101406416
Свидетельство о публикации №117101406416
Рецензии