Скрипач играл неистово, в запале,
себя выцеживал из тюбика души.
Он возносил искусство до вершин,
для зрителя... единственного в зале.
И я внимал в кругу остывших кресел,
и пробуждаясь, забывался вновь.
Куда-то плыл, мир становился тесен
от муз кружащих, звуков, рифм и строф.
Орган колонн дрожал и отражался,
как эхо дробное в колодце гулких стен.
И целый мир качался и казался
уже каким-то неземным совсем.
Но сон прервался, остужая сразу,
как палец, вдруг пораненный ножом,
и как на сцене обрывают фразу...
А было просто все - выше этажом
долбил ребенок пальцем по роялю,
от увлеченья обо всем забыв.
И, звук умножив, ахнули педали,
в единый миг видение разбив.
Я маялся все утро потрясенный,
в который раз прокручивая сон.
А надо мною, выше этажом
резвился Моцарт... новоиспеченный.
Греза в мажоре
© Copyright: Валентин Родионов, 2017
Свидетельство о публикации №117101410194
Свидетельство о публикации №117101410194
Рецензии