Осень холодит окошек рамы.
Сыплет в них то ветром, то дождем.
На стене портрет отца и мамы,
Без которых столько лет живем...
Завтра праздник. Издревле ведется
На Покров вновь славить матерей...
Мамы нет, но слышу, как смеется,
И она у комнаты моей.
Разметав волос тугие пряди,
Заплетая в косу божий дар,
Снова мама в праздничном наряде
Ставит с угощеньем самовар.
Мы бежим вприпрыжку, торопливо,
На ходу хватая куличи.
И ругает мама нас игриво,
Все достать пытаясь на печи.
А мы там в тепле, где пахнет детством,
Где грибы сушеные и лук.
Средь овчин притихнем по соседству,
Чтоб унять сердец ребячьих стук.
День вчерашний, был ли ты когда-то,
Иль сегодня только прожит мной?
И в лучах вечернего заката
Снова мама машет мне рукой.
Ты придешь, ты где-то рядом, мама.
И в ночи приснишься мне опять.
И я буду тем, счастливым самым,
От тебя на печку удирать!
**
С Покровами, C Днем матери
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2017
Свидетельство о публикации №117101308534
Свидетельство о публикации №117101308534
Рецензии