Художникам

Лицом  к  лицу, лица  не  увидать.
Так  и  художника,  ни  каждому  понять,
Мазками  кисти,  он  хотел   нам  показать,
То, что  словами  не  произнести,
С  кем  он  желал  бы    время  провести,
Чем  мучился  и  чем  болел,
Когда  не  спал,  не  пил,  не  ел.

Всё  познаётся  лишь  на  расстояние
Любовь,  печаль  и  покаяние,
Как  трудно  цветом  краски  передать
Уменье  ждать,  любить,  страдать,
Когда,  полуослепшими  глазами,
Двумя  или  тремя  мазками,
Он  боль  души  передаёт  свою
И  разговаривает  с  нами.

Художник  не  имеет  права
Движенью  кисти  влево,  вправо,
Обманывать,  иль  поощрять.
Клясться  в  любви,  или  прощать,

Не  может,  чтоб  не  лицезреть
Уйти,  иль  даже  умереть.
Художнику  одно  дано:
Кисть,  краски  и  кусок  холста,
Ночей  бессонных  до  полста,
Душа,  чтоб  по  холсту  гуляла,
Смеяться,  плакать  заставляла

Чтоб,  даже  через  сотни  лет
Мы  видели,  божественный,  их  свет
И  искренности,  той  начало.

Поэт  с  художником  одним  и  тем  же  дышат
Недаром  говорят  « картины  пишут»
Жаль,  что  художники  или  поэты
Лишь,  после  смерти  их,    были  воспеты,
Но,  не  за  признание,  они  творили,
Просто  художники,  поэтами  все  были.