Кресты пошли в металлолом,
Туда же с кладбища ограды,
Последний даже тела дом,
Не знает от людей пощады.
Вот так сейчас любой погост,
Он стал ну, вроде поле битвы,
Когда на веру в людей пост,
То не читают там молитвы.
Где очерствелая душа,
О Боге там не вспоминают,
Она не стоит и гроша,
В нее безвинную стреляют.
Кресты
© Copyright: Юрий Симаченко, 2017
Свидетельство о публикации №117101304802
Свидетельство о публикации №117101304802
Рецензии