Что же ты...

Пыль дорог осела на ногах,
Вьюги волосы посеребрили,
Чувства – тлен, былое – прах…
Все узлы с тобою разрубили.

Вот и осень грустью на порог,
Между нами пропастью разлука.
Что же ты, не вытирая ног,
Входишь в сердце? И опять без стука…


Рецензии