здесь должен быть смысл

Я ставлю чайник, пока пишу это стихотворение.
На столе среди хлама потерялся Ренсом Риггз,
Куча писем лежит без фамилий и направления,
И мое свинцовое тело тянется вниз.
Я отправитель этого бреда,
За это меня и любите!
Во мне нет ничего от поэта,
Я жизни-любитель.
Мои киты заплывают в ваши карманы.
Я любил их, до того как это стало смертельно.
Синими их называть слишком странно,
Ведь они бледные, словно рассветные тени.
Вы тошнотворность называете стихами,
Проводите собрания и вам весело,
Когда убитые души бродят между домами.
Я ненавижу стихи, но обожаю поэзию.
Я писал эти письма за несколько зим,
Чтобы согреть своих хрупких людей
Но я, как они, умру молодым
Вместе с китами в бездне морей.
Вы не услышите, даже если кричать.
Вам это вовсе не нужно.
Многие скажут лучше молчать,
Многим окажется чуждо.
Даже если плакать навзрыд,
Пред вами рвать свою кожу,
Все лишь сделают надменный вид
И скажут, что любой так сможет.
Где-то среди этого хлама потерялась крупица смысла,
Она между страницами, она в блокноте упрямо
Прячется за замысловатыми числами.
Она бродит, путешественница,
По карте из моих мыслей.
Она думает, что волшебница,
И боится быть слишком близко
К вашим чопорным душам,
К вашим странным принципам.
Её ваши руки душат.
Она ненавидит ваших принцев.
А пока чайник закипает, выпуская из плена китов,
Они дымятся, как при пожаре,
А я вновь обещаю не писать больше стихов.