***

(L)

Вовсе не Оле Лукойе шумит в затылок,
Вкус молока не как в детстве - горчит безбожно.
Да и каким он был в детстве... я всё забыла.
Накрепко всё забыла. Как только можно.
Это наш новый, на плечи надетый город
С именем цвета Искры, цветка и магмы,
Глухо, ворчливо баюкает нас, как ворон,
Молча сдаёмся, но и не меняем флаг мы...
Эти одежды так странны и так уютны,
Если не делать совсем никаких движений.
Неумолимая музыка цвета лютни,
Цвета смирения, плах и самосожжений.
Выбранный нами сон - непременно вечный,
Вещий, конечно, с петлёй - непременно скользкой,
О - Околдована. Десятилетней встречей
с щупальцами безмерных дорог московских.
Любит и душит, калечит меня и нежит,
Дарит детей, отбирает друзей и песни,
Мы улыбаемся чаще, а дышим реже,
Кажется, что чем дальше - тем интересней,
Кажется, что чем крепче меня обнимут
Города этого кожаные ручищи -
Тем я, наверное, дольше и не остыну.
Стану рекой. И, наверное, стану чище...

10'17